O 8 e o 80
Irrito-me com a desobediência pura, olhos nos olhos, em tom de desafio. Eu a probibir alguma coisa e ele a fazê-la; eu a pedir e ele a atirar-me um nnnnnnnão repenicado. Respiro fundo durante as birras e finjo, às vezes com menos habilidade, que não o estou a ouvir a repetir arroz 30 vezes seguidas enquanto eu não lhe ponho o prato à frente.
Mas também me emociono com os pedidos de desculpa. Com os pedidos água beber sala? ou arrumá? ajuda? de quem compreende bem as regras cá de casa e se esforça para as cumprir. Com as perguntas que validam aquilo que já sabe que tem de fazer mas que resolve confirmar entretanto. Com o ar enrascado e a pressa em fazer bem quando me vê a cara 33 ou quando saio disparada em direcção a ele.
Depois lembro-me que ele só tem 2 anos e que muito já faz ele...